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Qui me lit ?
Là, qui lit ?
J’écris.
Pour qui ?
Qui va me lire ?
Va-t-on me lire ?
Texte : Antoine Moreau, août 2018, copyleft Licence Art Libre.
Photo : Lionel Allorge, Empty book.jpg, 25 January 2011
(modifiée par A. M.), copyleft Licence Art Libre.
Vignette : Antoine Moreau, 17 août 2022, copyleft LAL.
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Chacune, chacun se dépêtre
Quelle étonnante vie
Et petit à petit
Ainsi
C’est à perte
Entre deux rives, je découvre des bords
Sans plan
Écrire est le pis-aller
Pourrais-je me répéter
Vous n’aurez bientôt plus aucun endroit
Il ne restera rien
Et il arrive
Entre deux activités
Une seule vie suffira
J’entends les espoirs s’exprimer
La mort approche
Sommes-nous
En quelques mots
L’important passe à l’as
Et la vie se sera passée
Écrire là
Surpris par la vie
Je lance mes doigts
C'est parti !
Va !...
Il y a des jours et
La vie vécue est-elle celle
Pas de temps à perdre ?
C’est une journée
Livré à la bataille
Et tout à coup
Ce que cette journée réserve
Levé tôt
Je n’ai pas dit
Parachuté
De l’histoire du monde
Croire que le monde va à sa perte
La fin du monde est-elle la fin du monde
Si le monde va à sa perte
Tu es passée et je suis passé
Ce qui s'est passé
Tu te racontes des histoires
Ce qui est imparfait est un parfait
Ce qui est parfait est par trop fait
Que poursuis-tu ?
Tout continue
Il n’y a pas de temps
Voir naître des formes
des discussions oiseuses
J'ai laissé
